el lobo y la luna

En un tiempo sin tiempo, cerca de uno de los principios, la luna era siempre redonda y lejana, atada detrás del cielo y colgada de la nada entre vacíos. Miraba el mundo a sus pies coronada de plata y olvido. Y estaba bien mirando en la distancia. Pero una noche, distraída, se acercó demasiado a la Tierra y se le enredaron los dedos en las ramas de un árbol. Cayó de pie sobre la hierba y de repente le salió al paso una sombra oscura: pelo crespo, ojos negros y una sonrisa lobuna. Cabriolas de luz de luna enmarañada de lobo jugando entre arbustos y colinas. Aullidos y risas y rumor de estrellas entre las hojas. Pero todo lo que empieza acaba y el lobo volvió al bosque y la luna al cielo. Cuenta la leyenda que antes de separarse, la luna le robó al lobo su sombra para vestirse de noche el rostro y recordar el aroma de bosque. Y que desde entonces el lobo le aúlla a la luna llena que le devuelva su sombra...

ORIGEN DEL PECADO

Ha pasado algo y, aun no entiendo que, pero me hizo fuerte, me hizo grande.
Me siento entre los dioses.
Pero no quiero pensar el precio.

La luz se desprende de mí.
Y fluye a través de vosotros.

Si sigo vivo porque estoy hastiado.
Si estoy muerto porque me siento vivo.
Todo lo pasado, en el pasado ha quedado.
Si sigo vivo porque estoy asqueado
Si estoy muerto porque me siento excitado.

Aunque a mi, no pude ayudarme.
Otros serán ayudados.
Son deberes de familia.
Corleone lo ha mandado.

Pater sum!
Padre soy, origen del pecado.

hermano, no es suficiente

La sangre es poderosa, pero esto no lo pueden entender.

20 años encerrados.

Demasiado de todo han dejado.
Algunos despiadados, otros apartados.
Algunos se quedaron y otro se llevarón.

Estamos destinados, a caminar
siempre de lado.
Estamos condenados, a vivir
en el tejado.

Aquellas minas explotaron,
nos dejaron mareados.

Pero aquello hermano, no fue
suficiente porque seguimos
cabalgando.

Escuchamos rocanrol y no
se llevaron la música.

Hermano, no es suficiente.
Hermano, no es suficiente.
Hermano, no es suficiente...

pasar a la acción

pensamos demasiado
debemos pasar a la acción.

desequilibrados pensamos
actuar equivale a gritar.

este mundo ya ha cambiado:
me lo dijo el perro asirio.

¿ayer... o quizás fue mañana?

es el secreto de oriente:
recibir es dar y dar, es ser.

me lo dijo el maharaji.

el buen tao no se puede explicar.
es un principio y un final.

sus santidades me enterraron
y en mi entierro dos borrachos
se pusieron a fumar.

pensamos demasiado.
debemos pasar a la acción.

dolor, revolución, sangre y libertad

da la vida, no temas a la muerte
lluvia andante paralela

cosas son aun por ver, luz y sangre yo maté al amor
la lágrima seca en la mejilla es un río en el corazón

dolor es libertad
sangrar revolución

nacida para ser amada. pero incapaz de amar

alma errante de las calles
30 puñaladas y en la segunda
ya ibas KO

dolor es libertad
sangrar revolución

siete chakras liberados
son el precio del pecado

dolor es libertad
sangrar revolución

dolor revolución
sangrar es libertad

paraiso

En otra vida fui el pecado
el pecado en vuestras vidas

yo vendí al hijo del hombre
y en su nombre, mis tinieblas
expandieron

¿puedes entender lo que ocultan
mis palabras?

bienvenido al paraiso, aunque
aqui, lo llamamos sin gritar

algunos, con el tiempo, se
intentaron levantar

a todos ellos los aplaudo,
su locura fue una bestia en libertad

¿puedes entender lo que ocultan
mis palabras?

bienvenido al paraiso, aunque
aquí, lo llamamos sin gritar.

¿puedes entender lo que ocultan
las estrellas?

bienvenido al paraiso, aunque
aquí, siempre entramos sin
llamar.

garganta con arena

Ya ves,
el día no amanece,
Polaco Goyeneche,
cantame un tango más.
Ya ves,
la noche se hace larga,
tu vida tiene un carma,
cantar, siempre cantar.

Tu voz,
que al tango lo emociona
diciendo el punto y coma
que nadie le cantó.
Tu voz,
de duendes y fantasmas,
respira con el asma
de un viejo bandoneón.

Canta
garganta con arena,
tu voz tiene la pena
que Malena no cantó.
Canta,
que Juárez te condena
al lastimar tu pena,
con su blanco bandoneón.

Canta,
la gente está aplaudiendo,
y aunque te estés muriendo
no conocen tu dolor.
Canta,
que Troilo desde el cielo,
debajo de tu almohada
un verso te dejó.

Cantor,
de un tango algo insolente,
hiciste que a la gente
le duela tu dolor.
Cantor,
de un tango equilibrista,
más que cantor artista,
con vicios de cantor.

Ya ves,
a mí y a Buenos Aires
nos falta siempre el aire
cuando no esta tu voz.
A vos,
que tanto me enseñaste,
el día que cantaste
conmigo una canción.

Cacho Castaña